"Fischi di Merlo"

A primavera
Da noi, in pianura, i merli
sono i primi uccelli a cantare
e gli ultimi a salutare le giornate.

*
I merli si prendono gioco del mio quartiere
cantando prima ancora che albeggi.
Risparmiano a chi dorme di sasso
lo sconto duro della sveglia
e dei sogni remoti,
difficili da riportare alla mente:
sono spasmi del cuore
da lasciare intorno agli occhi,
fuori dal quadrante.
Meglio un fischio di festa,
conscio però del suo tentativo
di volare oltre ai balconi di panno,
prima che riparta il giorno;
come al disco in vinile manca una nota
o la ruota non si adatta alla strada,
così la penna alla carta,
alla schiena del merlo,
rovente si stacca.

*

Fabrizio si credeva l’ultimo dei primi
a sanguinare:
il salto è amaro di cardi,
dietro al casolare.
Nelle case della vetra
non ci voglio entrare:
sono pene di verga
dalla miniera di carbone,
dalle zolfatare.
Papà mi accontenta
e prende nota dei notturni;
in due si fa più in fretta ammenda
e il taccuino si raffredda
vicino al cumino, sul davanzale.

*

Di fronte al cancello del ghetto
sta il bisogno di alleggerire il passeggero,
di riversare i fondi del caffè
sul registro degli ammessi al nero.
Dopo aver improvvisato un avvenire
più o meno profondo.

Mi fissavi dal basso verso l'alto

-strano a dirsi-

teneramente vacui gli occhi tuoi

sciupati dal malanno.

Il caso non ha pietà,

sarebbe un mondo eterno

sarebbe troppo bello.

Devi uscire dalla mischia!

A tentoni, con fatica

trascinata per il bavero,

se necessario.

La bruma non attende,

fosca, bussa all'entrata

che circonda nella fretta.

C'è la calca all'ingresso

della vita stirata

dal peso di questo eccesso,

strano accatto di esistenza.
- Non mi aprivi -

non aprire, spenta...

forse provavi invidia

per il mio stare al tempo

sempre lo stesso,attento

davanti al nostro specchio

d'infanzia...che importa,

abbiamo pure smarrito la costanza

di volerci bene,

di stringerci insieme al tempo

bizzarro...-e sminuisco -

fatico a riconoscerti l'anima.

Ho buttato le sigarette.

Butterei anche il presente.

++++

Della mia famiglia

si è tenuta una pipa

per ultima sfiorita,

con uno screzio al fianco

di rosso anonimato

ligneo e intaccato

dagli smussi dei traslochi.

Il fumo odora di braci

innevate:

pescate

dalle tasche del nonno.

+++

No, non mollerò

Non finchè l'alito mio

muoverà scacco al re.

+++

Sono beato

tutto sommato

di questa calda

tacita oscurità.

+++

Si scende e si sale,
un fiammifero spento
stretto nel pugno
e il timore lieve
o la speranza greve
si accende in mano
strofinando un miraggio
o un incubo in ritardo
e illumini l'ultimo vano,
il baule lasciato ansimare
in stazione, tra polveri care.

+++

Consiglio di pulire la fine

delle ceneri,

quasi sia un'ossessione,

così da aspirare la vita

liberata poco alla volta

dalle scadenze.

+++

Mi sento un fantasma

privato della carne

sua profana.

Forse un lenzuolo

ammucchiato,

forse un'anima vana.

+++

Aspiro dagli occhi gli altri poeti

con devozione: un compromesso

tra ragione e sentimento.

Ascolto riempirsi i polmoni,

colmarsi di stracci

venduti per poco,

bucce di castagne alla brace.

Sono un fumatore:

avido accosto le parole.

+++

Sento il peso

invisibile

del respiro

uscire dall'anima:

tornerà?

E' il limite disperso

quello che sta dietro

le quinte dell'anima

e tira il fiato per noi

Essere puri dalla nascita

è uno strascico di seta,

nuotare gli anni

nelle pupille altrui:

non temere i gabbiani, sorridono davvero

di altri mondi

al passaggio sul mare

Sono sbadigli di vento

Eri una luna nuova,

o un volto che piangeva?

Facciamo così:

tu spegni la luna,

io raccolgo i cocci

di stelle brillate

e arrotolo il cielo

ruota tutta intorno al cuore

rosso anonimato

acceso intero

azzurro cronico

calda tacita oscurità

solo oggi

riesco a dirti

e macchiato di realtà...

(le poesie di Matteo Bianchi)